L'inconnu de la Gare

L’inconnu de la gare

Le lieu est commun, c'est un hall de gare, comme il en existe des milliers, rien d'extraordinaire. C’est un homme, plus ou moins jeune, un quadragénaire, il n'est pas d'une beauté particulière mais je l'ai remarqué, c'est un monsieur tout le monde et si vous aviez à le croiser dans la rue vous ne vous retourneriez sûrement pas, d'ailleurs vous l'avez déjà croisé des centaines de fois. Il fait la queue devant un guichet, il a l'air fatigué, de faire la queue? Je l'observe depuis un petit moment mais il ne semble pas sentir mon regard. Il attend patiemment son tour, jetant un regard ici et là. Ah ça y est, c'est à lui, il avance et sourit, je n'entends pas ce qu'il dit, il sort sa carte et tape son code. On lui remet son billet et il s'éloigne. Je ne le quitte pas des yeux, il cherche une place où s'asseoir, il voyage léger une petite valise à roulettes, un vieux modèle. Il va attendre son train, mais où va t-il? J'aimerais le savoir, j'aimerais le connaître. Pourquoi? Juste comme ça. Je me demande qui il est, quel est son prénom, il a une tête de Joseph ou plutôt de Jean. Peu importe. Que fait-il dans la vie? Libraire? Boulanger? J'aime bien les boulangers, j'aimerais que le mien lui ressemble, j'aimerais qu'il soit mon boulanger ainsi je pourrais lui dire bonjour tous les matins, lui serrer la main quelquefois, lui souhaiter les fêtes, l'appeler par son prénom. Et s'il n'était pas boulanger? Tant pis.

J'en ai assez d'attendre, encore un quart d'heure et je pourrais rejoindre le quai. Et lui, combien de temps lui reste t-il? Et s'il attendait le même train? Je pourrais m'asseoir à côté de lui, lui dire bonjour avec un sourire. On engagerait la conversation sous un prétexte futile, un retard, la météo? Il me parlerait de lui, de sa vie, de sa femme avec laquelle il serait marié depuis vingt ans, de leurs deux enfants Alexandre et Julie,  les trois amours de sa vie, de leur chien Barstow, un berger allemand aux poils dorés. Il me parlerait de la difficulté qu'il avait à arriver à l'heure à ses rendez-vous, de son aversion pour les petit pois et de leurs dernières vacances à la mer. Il me dirait ne pas aimer les soirées dansantes, ne pas s'y sentir à l’aise, préférer les soirées au coin du feu avec les amis de toujours. Il m'avouerait avoir été infidèle, une fois, juste par curiosité, sa femme lui aurait pardonné, par amour et pour les enfants. Il  me dirait qu'il le regrette toujours, puis il sourirait en pensant au dernier anniversaire de sa femme. Il parlerait longuement de son amour de la pêche, de son incompréhension de la chasse. Il me montrerait les photos de famille rangées dans son portefeuille, une magnifique famille qui l'attendrait à l'arrivée. On rirait de temps en temps, un peu fort comme des amis. Il me dirait des choses qu'il n'a jamais dites à personne, il me confierait ses rêves et ses espoirs, ses regrets aussi. Je l'écouterais attentivement, savourant chaque parole, empathique. Puis, on se tairait poliment chacun s'occupant de son côté, il lirait les premiers chapitres du polar acheté en gare, avant de partir. Je fermerais les yeux, rêvant à toutes ces personnes que je ne connais pas. Le train arriverait à destination, on se séparerait avec un sourire, puis il partirait rejoindre sa famille et je les regarderais s'éloigner.

Personne ne m'attend à l'arrivée. Et s'il n'avait pas de famille? Si personne ne l'attendait lui aussi. Je ne le saurais sans doute jamais. Sur le banc de la gare, l'homme est toujours assis, il lit le Nice Matin, le temps est venu pour moi de prendre le train, je dois partir. Un dernier regard en passant près de lui, il me remarque enfin, je lui souris, il me rend mon sourire. Il n'a aucune idée de ce qui vient de se passer entre nous. Et si quelqu'un avait fait la même chose avec moi? Je cours pour ne pas rater mon train.

version courte 1999.